Tengo un ojo

Tengo un ojo. Realmente tengo dos. Uno es el que me molesta. Empecemos de nuevo. Tengo un ojo. En el ojo hay unas líneas. Las líneas son rojas. No deberían estar ahí. Las líneas son como carreteras. Carreteras por las que pasan miles de señores. O carreteras por las que pasan coches. Los señores van vestidos de rojo. O son los coches rojos. O en la carretera está atardeciendo. Son señores. Seguro. Los señores llevan cosas importantes. La información es muy valiosa. Pero ese no es su recorrido. Los señores no pueden salir tanto de su habitual carretera. Tengo un ojo. Me lo toco. Los señores se enfadan. El ojo me picaba. Los señores se vuelven locos. El ojo me pica más. Ahora hay más carreteras. Los señores pacen seguir viniendo. No pueden venir por aquí. No me escuchan. No obedecen. Tengo un ojo. Hay señores. Echo agua en mi ojo. Los señores están más tranquilos. Las carreteras siguen en mal lugar. Las carreteras están mal puestas. Los señores no deben pasar por ahí. Una carretera se quita cuando está mal hecha. En una carretera hay desvíos para ir por el buen camino. Tengo un ojo. Cojo las tijeras. Los señores siguen sin volver a su lugar. Tengo un ojo. Subo las tijeras. La carretera ya no está. La carretera inmersa en el momento que el cielo no es azul ni negro. Los señores no van más por allí. Tengo un ojo. Ahora sí. Solo uno.